Salve o mio bel Diaro tralasciato, per riprendere un po' la mano nella tua frequentazione propongo di fare una recensione di pensieri sulla ricca e plastica materia veneziana.

Iniziamo con un bel racconto di Annabella (http://certepiccolemanie.splinder.com/)

Piove a Venezia e fa freddo. Una nebbiolina sottile la circonda, uno strano ovattato silenzio rimbomba tra vicoli, ponti, strettoie ed archi. Saranno appena le undici di sera eppure per strada non si vede anima viva. E dire che è sabato. Chissà dove si rintanano i veneziani il sabato sera. L'ultima bottega che vende maschere di ceramica ha appena chiuso i battenti lasciando il carnevale a riposare. Di tanto in tanto si intravede una serranda abbassata a metà, e si scorgono piedi di camerieri e scope e scopettoni che ramazzano le ultime briciole che clienti annoiati hanno lasciato cadere a terra senza problemi.

"per una volta che non devo preoccuparmi di pulire. Lo farà qualcun'altro!"

E' davvero triste Venezia? Questo fascino velato e misterioso, la laguna che la circonda, l'acqua, eterna compagna, che si insinua ovunque, sopra e sotto le abitazioni, è questo che la rende triste? Il senso di precarietà, di fragilità che la circonda ormai da secoli? Oppure è questo silenzio?

Si dice che poi i Veneti, ed i Veneziani in particolare, siano gente allegra e goliardica, e a giudicare dal cartello che leggo direi che le nomea ha i suoi fondamenti di verità: in un vicoletto stretto e buio scorgo su una saracinesca una scritta che recita "Chiuso per artroscopia al ginocchio dx".

Sorrido e continuo a camminare.

Nemmeno un cane per strada. E ancora l'ovattato silenzio. Dov'è la vita a Venzia il sabato sera? C'è qualcuno in questa città? Veneziani dove siete nascosti? Comincio a credere al "com'è triste Venezia"

Quasi a voler interrompere i pensieri e dare prova del contrario, da qualche parte non troppo lontata arrivano delle note. Dopo una serie di curve, ponti, salitelle e passaggi bui mi ritrovo in Piazza San Marco. Le note si fanno più nitide.

I piccioni, almeno quelli, ci sono sempre, anche di notte, anche sotto la pioggerellina fitta che continua a cadere.

Mi avvicino alle note, che adesso percepisco senza filtri, sempre più chiare.

E lo vedo.

E' solo.

Al centro della Piazza.

Indossa abiti larghi, nulla che possa costringergli alcuna parte del corpo. E' l'immagine della libertà quella che evoca per me in questo momento.

Se na sta lì, sotto la pioggia che gli fa compagnia, unica spettatrice insieme ai piccioni, fino a pochi secondi fa. E suona, suona.

Di nascosto, per non disturbare, mi rannicchio in un angolo vicino ai portici e lo osservo da lontano.

Il sax intona le prime battute di "Summertime", un augurio visto che siamo in pieno gennaio?

Per un momento immagino Billie Holiday al centro della Piazza che regala la sua voce al sasofonista, alla Piazza, a me, a chi ha orecchie per ascoltare. E canticchio tra me e me

"Summertime, and the living is easy, fish are jumping and the cotton is high..."

L'immagine sfuma, ma il sassofonista è ancora lì, sotto la pioggia. E sta ancora suonando.

Mi fa un cenno con la mano? Non è posibile non può vedermi... eppure.

Chiudo gli occhi, e mi lascio cullare. Anche io ormai sono tutta umidiccia di pioggia e comincio ad aver freddo. Ma non fa niente. E' un momento magico.

Non so da quanto tempo sono qui, nè da quanto tempo ci sia lui. Le note del sax ancora viaggiano per la piazza, vibranti e penetranti. Le sento echeggiare tra i vicoli, rimbalzare sulle finestre, insinuarsi nelle fessure. Percepisco l'armonia, le dita che premono i tasti, le guance paffute che si gonfiano e sgonfiano a ritmo.

"Voglio vederlo da vicino questo sassofonista misterioso.

Ringraziarlo per il regalo che mi ha appena fatto."

La musica continua a salire.

Apro gli occhi e lo cerco, dapprima con lo sguardo poi percorrendo la piazza in lungo e largo.

"Non può essere!

La musica.

La sento ancora!"

Ma lui non c'è più.

Scomparso

Volatilizzato

Ma... è un sax quello lì in terra?